Никого в библиотеках,
бродят сны в закрытых веках,
натыкаются на стулья,
опрокидывают улья.
Словно рой, шумит вода
в колыхании туманов,
будто это голоса
ста зачитанных романов.
Кум и сват на ум ложатся,
как невидимая блажь,
станет ум в себе смеяться,
развернувшись в эпатаж.
Никого в библиотеках,
слово - свет самой свечи,
им картины полыхают,
как вот только из печи.
Съешь сегодня то, что хочешь,
пусть в тебе пылает жар,
чтобы ум в себе увидел,
как рождается пожар.
Всё огнём переживётся,
всё уляжется водой,
ничего не остаётся
в тайне вечно молодой.
Всё исчезнет, но не тайна.
Нет хозяина и дна,
потому свободной птицей
раскрывается она.
Веки хлопают, как крылья,
чередуя сон и явь,
никуда не исчезает
светом созданная навь.