ливень, заглушая застольные крики,
каплями стекает вниз по стеклу.
останавливаются эпохи на стыке,
где чувства превращаю в строку,
где я - не поэт, а лишь посторонний,
прячущий смысл как тайну в себе.
чувства только на листах в обороне,
как в дожде прячется горный хребет.
громко бьет звуковая волна –
слова обретают не смысл, а звук.
чувство, когда среди толпы нужна ты одна,
невозможно описать с помощью букв.
словами можно обманывать,
ранить, но не любить.
стихами можно орать,
но все равно быть не услышанным.
если между людьми
натянута тонкая нить,
то это нить из капель дождя,
мимолетно слетающих с крыши.
быть в стороне от стихов,
от криков, лишнего шума.
потолок подавляет все мысли,
кроме тех, что о тебе.
вся жизнь - вычитание.
нет даже намека на сумму.
нет надежды на чувства.
вся жизнь - огромный пробел
без слов, звуков, цветов...
только капли дождя срываются вниз.
так каждый апрель мартовский шов
разрывает кожу на бис.