К поэту, впервые, строки напишу
О том, что тревожит мою душу
И в думу,цепкой хваткой ударяя,
Строки, рассеянные по утру
Завесой тайн, оставив нам загадки
Он мог прожить красиво век
А может это все большевики?
Или тот же "черный человек"?
Стихами лил раскаленное олово
Внушил каждому, а потом себе
Что "...в этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей".
Он был гоним, предан был друзьями
Распылив жизнь свою на тысяча полей
Жил он пьянью, скукой и стихами
А может и не было—тех друзей?!
Поэт народный, поэт святой!
Какая низость—быть преданным страной...
Необратима и бессмертна эта слава
Всегда актуален, значит-всегда живой
Выйду, пожалуй, я из дома
Дойду до памятной доски
Две гвоздики из рук моих
В память дней великого поэта..