* * *
Я живу ожиданьем финала,
Словно, чей-то читая роман,
Понимаю, что всё миновало
И сюжет отступает в туман.
Мы теперь на черте эпилога,
Автор плавно подводит итог,
И задумался: мало иль много
Будет в нём заключительных строк.
И каких? Вот ещё ведь задача...
Мудрых или наивных слегка,
Или горьких до боли, до плача,
Грусть уместнее в них иль тоска?
Позади уж остались страницы
Самых лучших и трепетных строк,
И я знаю, что не повторится
Ничего. Впереди - эпилог.
И никто на Земле не ответит,
Что теперь ожидает в нём нас..
Но хотелось бы, чтоб он был светел,
Как лучи первых дней, первых фраз...