***
Я не умер. Я жив. Я такой, какой есть.
Всё на свете я мыслю, но только не месть.
Депортирован вне ваших личных границ,
Чтоб читать себя вновь, не считая страниц.
Не заплачу, конечно, но не засмеюсь.
Стыдно, что одиночества очень боюсь.
Так боюсь быть один здесь в лесу у костра,
А в степи мой костёр задувают ветра.
Лживых слов боюсь больше, чем мёртвых икон,
Хоть могу в сотый раз перейти Рубикон.
Мне, по правде, хватает своих небылиц,
Коль умею читать, не считая страниц.
Ночь не кончится – лишь привыкать к темноте…
А родной мне костёр не найду я нигде.
Только в миг вдохновения услышу: «Смотри,
Ярче всех ты огонь зажигаешь внутри».
Ведь смогу я согреться лишь в этом огне,
Потому, что горит он во мне, а не вне.
Счастлив я в череде серых будней и лиц –
Я читаю себя, не считая страниц.
Все эмоции, действия, мысли, слова
Говорят мне о том, что душа не мертва,
Что не дело в тоске ходить, как в парандже,
Что наивно кого-то пытаться зажечь.
Я уже никогда в этот плен не вернусь,
Я, как в книгу, в себя с головой окунусь,
Осветив новый путь из открытых глазниц,
Прочитав себя вновь, не считая страниц.
03. 10. 15 г.