Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Анна Ахматова
К вам в гости явилась бездарная дама.
Культурна, тактична... умеет читать.
Но пишет стихи... из какого-то хлама.
Об этом сто раз вы успели сказать.
Раз сто или двести... она же упряма...
По-прежнему пишет. Ну, что с неё взять.
А вы ей душевно, так ласково - Дама,
Не надо вам больше стихи рифмовать.
И с вами согласна она... но порою,
Особенно ночью, когда не до сна,
Вновь столбики пишет... конечно, душою!
Быть может совсем не её в том вина?
Ведь что-то влияет на приступы эти.
Быть может погода, а может луна,
С порога кричащая - Здесь я, приветик!
Не бойся, прорвемся!.. Ведь ты не одна.
И эта бездарная, жуткая дама
Луне улыбается, словно судьбе.
Такая вот, сударь, ужасная драма.
Ах, сжальтесь над нею! Она не в себе.
P.S. Недавно наткнулась на разговор двух авторов Стихи.ру, которые обсуждали творчество автора-женщины не стесняясь в выражениях. Самое мягкое было - бездарная дама... Я вспомнила свои первые шаги здесь и... появились эти стихи.