* * *
Серо, словно осенью, низкое небо
В рубище мшелолитых облаков –
И ветер по улице мечется слепо,
Ищет припёку, но сыро кругом.
Рассеянно вдали смотрю от калитки.
Холод тягучий спокойства в груди
Замешен на грусти забористо, липко
И неизбывно, как иней седин.
Весна. Беззаботно ручьи отжурчали –
Поле морщинят следы той поры,
Быльё меж морщинок – щетиною чахлой –
Нежить, бурьянного прошлого штрих.
И жмурься, не жмурься – чудес не бывает...
Солнце, конечно же, тучи прорвёт,
Ложбины осушит – на смену прохладе
Зной ополчится на душу и плоть.