А ветер, как хлыст, намотался на ствол
И тянет его из земли...
Горит над берёзой луны ореол
В туманной небесной дали.
И свет его белую мажет кору
Оттенком таким неживым...
Что будет с берёзою той поутру,
С убранством её полевым?
Зачем она выросла в поле одна?
Чем лес нехорош для неё?
Затем, что в пустыне яснее видна
И жизнь, и погибель её!
Пугает забвенье без вести в лесу.
Но вовсе не страшно теперь,
Когда её люди найдут и внесут
В какой-нибудь список потерь.