На голос, на шёпот, на зов
не наших с тобою галактик.
Наверное, мне повезло
до слёз, чтобы больше не плакать.
Наполнив речушку, ручьи
упрямо покатятся дальше.
- А чьи вы, ну правда, а чьи?
- Да ваши, обычные, ваши.
На голос, на шёпот, на зов
не наших с тобою галактик.
Ручьи – капли солнечных слов,
что речку уставшую гладят.