Колкости...

   
                Великому и неприкасаемому…

На зацелованную жопу
Упал осенний яркий лист.
На мокром поле мёрзнут снопы
Под ветра залихватский свист.

Поэт-предтеча у окошка
Долбает рифмы падежом.
Душа распелась, как гармошка,
И лес ласкает одежом –

Зелёно-жёлтый, красно-рыжий –
Вокруг палитра всех цветов…
Но автор наш сидит напыжен,
Мудрей, чем сотня мудрецов.

Опять твердит одно и тоже:
–  Поэт, он больше, чем поэт,
Он всё со словом сделать может!..
Увы… у слов защиты нет…