Художнице

         
 

Как ты сочиняешь сны  цветные,
сказки света,
Чтоб оттенки красок, слов  и музыки
слились?
Будто  солнце  одеяла  лоскутные
шьёт в куплеты
И нанизывает встречи - бусинки
на жизнь.
Святы эти миги  пересотворений,
Сладь их чутка…
Белый лист перед тобою  промыслом
небес.
Добрый взгляд на мир и сопряжение
рассудка,
Там, в  душе,  от полюса до полюса,
всё есть.
Плотью станет штрих, изломом выгнется
мгновенно,
Истину покажут на материи 
и тень, и свет…
Труд твой кроткий да поможет выбраться
из плена
Роскоши естественной феерии.
на  мольберт.