Один из юных атеистов
завороженно смотрит, как
точильщик сыплет божьи искры,
и отражаются в зрачках
свет лампы, палочки сангины,
палитра в масляных цветах,
ступают девочки нагие
в туманы белые холста.
Прекрасны танцы королевен.
В своих томленьях одинок
ночами детские колени
им лижет нежный колонок.
День серый щерится крысенком.
Вороний плащик на судьбе.
Расчавканный угрюм-проселок,
в щепы раскрошенный мольберт.
Крик заполошный - будто мамин,
мельканье золоченых спиц.
И шепот мальчика с крылами :
"Нет никакого бога. Спи"