Пересеклась с ноябрём. Снег – по темени…
Встреча – к руке рука, –
Странное чувство, будто, – вне времени,
Да, кажется, – коротка…
В состав крови – метели струйные,
Осязаю нутром…
В небо ложатся ветви рунами,
Грядущего жжет тавро…
Горечь – сбежавшее молоко…
Канешь и был таков…
Совпали… пока… Не бездарным попутчиком
Камлаешь в розе ветров…
В работе душа под амуницией,
Смысла ни в чем не лови,
Религией сердца пестуй провинцию,
Думай, твори, живи…
Легко… Не получится… Не адаптирован
Сценарий. Не будь эпигон…
Сплошь уникально единственно выстрадан
С первого дубля прогон,
То – обесточена, то – ровно всё,
То – приём удушающий – в хрип…
Чертовски этнически теплокровная,
Свой собственный психотип…
Засыпан город, «тяжёл» «творогом»…
Явится в срок артефакт…
Я, именно, то, что пронзительно дорого,
Люблю. И, именно, так…
Плоть снега – то – пеплом, то - комьями…
У снеговой межи,
Здесь, происходит что-то искомое,
Здесь происходит жизнь…
Верна сущей своей эстетике –
От пульса до взлёта век…
Ноябрь есть только, да, имя в метрике,
И тот сумасшедший снег…