В городе – мятеж. Февраль, февраль…
Белые пронзительные снеги,
Мутью млечною полощет даль,
И позёмки – в перманентном беге,
Что медведь-шатун, разбужен в раз,
Оттепелью, мнимою весною,
Ты, февраль, простер ревущий глас
Над столетьем, над смятенья новью,
В перекрестье улиц клан ветров
Посвящает в рыцари от смуты
Путника, покинувшего кров.
Здесь хаос ваяется в минуту,
Плотно концентрируется в мгле
Чувственная данность – вечер… Тая,
Тёплое дыханье на стекле
Позднего продрогшего трамвая,
Плавный трепет шторы на окне,
Оплетённой сумраком квартиры,
Соль рождают взору – мир извне,
Перспективу что-то значить в мире,
Многое темно, невнятно мне.
Здесь, на грани в дрожь влекущей стужи,
Греет то, вот то, что быть весне,
Греет, что кому-то это нужно…
Блинный дух от масленицы свят,
Бой кулачный – на крови примета…
Уврачует в душах зимний хлад
То «прости», и «Бог простит» ответом…
Жду весну, не жаль зимы, не жаль…
Быстро всё… Да, что ж это такое?
Где окрест бунтарствует февраль,
Я жива сегодня не покоем…