Накликан апрель прозрачный птицами,
Что ж, март обречен. Быть рандеву.
Весна в провинции, весна в провинции -
Такая ясная! Здесь живу.
Ищу мотивы и полнюсь благостью,
Лелею радость, сживаю надлом,
А счастье… - в малости и не малости,
Что новый день, и что я есть в нём,
Окрестит туфли ручей неистовый,
И вышьет солнцем небес шифон,
И станут так нестерпимо чистыми
Глаза иконы в пасхальный звон…
Явится верба совсем невестою,
Пойдёт краса на распыл ветрам,
Душе – вольготно, а мыслям – тесно так,
Такая вот смешная игра…
Стихи и пишутся, и не пишутся,
Отторгну в дождь усталость-гнёт,
И в гуле сосен, возможно, услышу; как
Мечта по имени позовёт,
Земля задышит легко. Явление-
Апрель пробудит от зимних грёз,
И участится сердцебиение
Пронзительно трепетных берёз,
Апрель…завтра…расцветит грозами
Предместья звонные, город, лес…
И влагой жизни ствол берёзовый
Замироточит в порез,
И ледостав в побег – неизбежное,
И сгинут вон, истлеют снега,
И встрепенутся волны нежные
Ерошить лЮбые берега…
Живут и здравствуют дали дальние,
И дай им на много лет подряд…
А я – хронически провинциальная,
Мне, как-то в тему, такой расклад…
Апрель…я вновь испытаю кожею,
Затылком где-то, извне, во мне,
Друг другу мы, отнюдь, - не прохожие,
Мне это ясно, как свет в окне,
Я буду видеть небо в лужице,
Весны косички, искать тишины,
В тиши иначе слову служится…
Я буду ждать стихов иных…
Упадок сил замешан с бессонницей,
Весенний микст. Вот, как-то так…
То сердца стук, что скачет конница,
То немы ленные уста,
Припасть к святыне удел паломника
Влачу в гряде непростых недель…
Я слышу вешнее по подоконнику:
«Апрель - завтра, уже – апрель…»,
Теряю что-то досадно втуне я,
Дышу в бору и вижу сны,
«Эспрессо» пью, читаю Бунина
В пространстве собственной весны…