Это не мои строчки, а его,
Ему принадлежит и вдохновение
И он решает, что мне суждено:
Полёт фантазии или забвение.
Это он включает для меня рассвет,
Ближе к середине вечера,
Это он прозаик, это он поэт,
Это он моё сплошное наваждение.
Это ему спасибо за мои мечты,
Это его рука во мне их одарила
Стремлением к вершине высоты,
Это его воля их не погубила.
Это его рифма, точно не моя,
Моими мыслями стихи не сложишь,
Это его всю жизнь любила я,
Это его боюсь я потревожить.