Тихий шорох дождя по крышам и зонтам стих, выглянули холодные лучи солнца. Чей-то поспешный шаг играет свою увертюру. Каблуки бьются о мокрый асфальт, отзываясь искренним эхом от домов и заборов. Двор за двором, улица за улицей, увертюра меняет свой ритм. Ускоряется и вдруг замолкает, финальной нотой отозвавшись о крышу станции пригородных поездов. Кто-то не спеша плетется с гордо поднятой головой. Он вкушает мятно-пряный запах осени. Осенний компот из опавших листьев под ногами прохожих источает неповторимый аромат, его заглушает только еще сохранившийся аромат цветущих шишек туи. Небо смешало в себе тускло-серые скучные краски на голубом холсте земной атмосферы. Лучи разрисовывают его, играя последними теплыми оттенками. Позже небо станет скучным, серым, как пыль, но пока еще цветет. Те, кто не торопятся играть свои увертюры, ловят последние лучики уже ушедшего лета. Птицы копошатся, стараясь успеть схватить рассыпанное кем-то зерно, совсем как я ловлю остатки тепла. Последние лучи - последняя жизнь, даруемая нам небом. Но вот солнце скрылось за большим серым китом, и теперь остается лишь выживать, теша себя чашкой чая, пледом, надеждой... Однажды небесный кит растворится в новых ярких красках весны, а пока холода.
(Иногда, по дороге на работу, можно заметить много красивых моментов)