Город ночной, остывающий дождь в ладони вбивает гвозди.
В шорох мертвой листвы вольются шаги за плечом.
Утром - снова туман, тишина и рябины грозди.
В скважине сердца воспоминание лязгнет ключом.
Откроется дверь, сквозняком погасив мои свечи.
И придет новый день, в нем я жив, не пишу (не один).
Но я знаю, что где-то в тенях новый прячется вечер
И будет новое утро и кровавые гроздья рябин...