Я никогда не писала белых стихов,
Но сейчас, наверное, стоит начать.
Я люблю тебя, моё солнце,
И я не знаю, что мне ещё сказать.
И я не знаю, как мне тебя вернуть,
И вряд ли это вообще возможно.
Ведь тот, кто хотел уйти, уйдет.
А я всё ещё жду твои сообщения,
Но ты никогда не напишешь, знаю.
Я тебе не нужна так, как ты нужен мне,
И ты мне не напишешь. У тебя своя жизнь,
А у меня… у меня её, в общем-то, нет.
Знаешь, я сейчас не могу писать стихи,
Но хочу всё рассказать. Хотя никто не слушает.
И всем плевать вообще на меня и проблемы,
У всех там свои заботы и никого не волнует,
Что творится в моей дурной голове.
А если кто-то и спросит как дела,
То нет смысла отвечать,
Ведь скажут, что забуду о тебе
Через месяц или два… полгода.
Когда-нибудь обязательно забуду.
Может быть так, но сейчас мне больно,
И как жить с этой с этой болью не знаю.
И всем плевать.
Я так устала от боли, знаешь.
Я просто хочу обнять тебя
И держать тебя за руку,
И просто слушать твой голос,
Слушать твои рассказы про всё,
Про то, что ты делал, напившись с друзьями,
И о том, что хочешь забраться
На крышу какого-то здания…
Я надеюсь, что это случится,
Ты же об этом мечтаешь.
Только, пожалуйста,
Будь осторожнее,
Там высоко очень.