Мы теперь на примете у осенней тоски…
Разгулявшийся ветер больно студит виски,
Рвутся строки не ново, убегая от пуль,
Но пораненным словом нуль помножен на нуль.
Мы, конечно, бессмертны, и найдём свой мотив!..
Нам уже предначертан долг кого-то спасти,
Мы почти причесали и припев, и куплет…
Нам уже предсказали, что нам скажут вослед.
Льются мутные воды на засохший сорняк…
Будут новые моды, и умелый скорняк
Ловко перелицует старый мех на подбой,
И, помянутых всуе, нас забудут с тобой…