…я бежал…задыхаясь…я спешил…нужно было успеть…успеть…я обегал весь город, продавая всё, что у меня оставалось к тому моменту…мне нужно было, по крайней мере, сто пятьдесят штук…паршивых сто пятьдесят штук…и я уже лечу в самолёте…я уже сижу в своём крошечном баре в Панаме…я уже надираюсь «Маргаритой» до коматозного состояния…я уже лежу на этом звёздном пляже…стоп!...сто пятьдесят штук…я продал свой 38-й…я продал несколько больших пакетов «афганки»…какие-то таблетки…патроны…я даже продал золотые запонки…этого было слишком мало…не дотягивало и до десятки…что же мне делать?...вкалывать с девяти до шести?...да что я идиот что ли?...мои слизистые были воспалены так, что практически кровоточили…глаза слезились…и этот проклятый насморк…этот гребаный «кокаиновый насморк», будь он неладен…руки тряслись…у меня начиналась паранойя…я оглядывался по сторонам…страх…этот отупляющий животный страх…он подстёгивал меня…я бросился в контору…там не было никого…только два охранника играли в карты…они ещё ничего не знали…или им было пофиг…я ринулся внутрь…тут видно уже до меня кто-то поработал…все бежали, как крысы с тонущего корабля…и каждый хватал всё, что попадалось под руку…в конторе не осталось ничего, что представляло бы хоть какую-нибудь ценность…ни одной столь нужной бумажки…я вспомнил о небольшом сейфе, встроенном прямо в стену туалета…о нём знали только мы с Тренером…там всегда были резервные деньги…для срочных выплат…быстрого оформления загранпаспортов…мелких взяток и решения прочих технических вопросов…я прошёл в туалет…набрал комбинацию…дверца сейфа со скрипом отворилась…внутри скромно маячила сморщенная тонкая пачка зелёных бумажек…только двадцать…только двадцать штук…я завизжал от ярости…куда можно было истратить все деньги?...Тьфу!...Я схватил пачку…сунул в карман…быстро спустился по лестнице…охранники по-прежнему играли в карты…
- А Вы всё в карты режетесь?
- Так а чё ещё делать, Виктор Сергеевич?
- Не заходил кто?
- Да Фарид Загидуллович забегал…спешил так…
…Сука, Фарид…лаврушник хренов…чтоб ты сдох, падла!...Всегда ненавидел этого урода…извращенец старый…когда мне было 18, он как-то даже приставал ко мне с непристойными предложениями…тогда я разбил об его чёртову башку бутылку шампанского…я с удовольствием вспомнил этот момент…
…Или сбылось моё пожелание…или так распорядились звёзды…но через год я прочитал в газете, что кто-то снёс этому уроду башку…из помпового ружья…я тогда дико хохотал…жаль только что сам его не пришил…всегда руки чесались задавить эту мразь…
…Я стоял на распутье…что же…что же делать дальше…я чувствовал…чувствовал панику, царившую в тёмных недрах города…дача!...эта мысль свалилась на меня внезапно…как выстрел в голову…о старой даче мало кто знал…я кинулся к стоявшим таксистам…один из них отвёз меня в пригородный район, где располагалась дача Тренера…небольшой ничем не примечательный домик, когда-то принадлежавший его партийным родителям…я всегда носил на шее магнитный ключ от ворот…мы с Тренером часто подолгу отдыхали в этом скромном жилище…там была такая умиротворяющая атмосфера…я подошёл к воротам и осмотрелся…всё было спокойно…я приложил ключ…тихонько отворил ворота…и, стараясь не шуметь, пробрался внутрь…ключики от дверей у меня тоже имелись…я вошёл в дом и, не зажигая света, пробрался в небольшую гостиную, нащупал быльце старенького дивана…о, друг мой, сколько раз поверял я тебе свои воспалённые юношеские сновидения…я откинул верхнюю крышку быльца и запустил руку в открывшуюся полость…я нащупал там два пакета…чёрт!...порошок…денег нет…мне стало невыносимо тоскливо…я плюнул на все меры предосторожности и включил свет…всё равно уже терять нечего…я стал рассматривать пакеты…это был афганский героин марки 999 так сказать, в оригинальной упаковке с цифрами 999…на упаковке также были какие-то печати (афганцы юморной народ…они б ещё номера телефонов и адреса туда прилепили…хотя, люди говорят, и такое случается…)…короче…это был очень чистый диацетилморфин…я надрезал один из пакетов и попробовал, дабы удостовериться…порошок был очень чистый…почти без запаха (не это воняющее уксусом и ещё непонятно чем дерьмо, которое толкают на улицах)…на вкус с очень-очень слабой горчинкой…оно!...я обрадовался…такие вот два пакета можно было спокойно загнать, как минимум, за сто штук…два небольших пакета…я сплюнул…это адское зелье вызывает сухость во рту…мне захотелось выпить…я достал из холодильника бутылку текилы и налил себе стакан…алкоголь немного осадил меня…я успокоился и стал мыслить яснее…я пошёл в кухню и раздобыл там скотч и пару пакетов для мусора…заклеив скотчем надрезанную упаковку с порошком, я сбросил свою добычу в один из мусорных пакетов…нужно было убираться, пока сюда не нагрянули другие любители наживы…
…ирония судьбы…единственное наследство, что досталось мне от покойного Тренера, заключалось в тонкой пачке мятых купюр и двух пакетах афганского героина…как это, чёрт возьми, символично…
…когда я узнал, что Тёму расстреляли на одной из трасс в Подмосковье, во мне словно что-то надломилось…я потерял самого близкого и родного мне человека…человека, которому я мог поверить любые тайны…человека, с которым я мог позволить себе быть слабым…быть беззащитным…мы больше не будем махать самурайскими мечами…мы больше не будем вместе до одури напиваться и шататься по ночному городу…он больше никогда не приготовит мне свою «фирменную» яичницу…он больше никогда весело не спросит меня: «Что, опять проигрался? Сколько тебе сегодня нужно?»…его больше нет…а ведь он, уезжая в Москву, обещал устроить публикацию моего сборника стихов в хорошем издательстве…обещал, а теперь его нет…как и не было…как будто это был сон…и меня больше нет…я закрылся…я повзрослел…Спустя некоторое время после его гибели мне позвонили, и строгий мужской голос спросил:
- Виктор Сергеевич, если я не ошибаюсь?
- Слушаю…
- Вы собираетесь приезжать на похороны Артёма Константиновича ………?
- Ну,…собираюсь… - раздражённо ответил я – А в чём, собственно, дело?
- Вам лучше этого не делать… в ваших собственных интересах…всего доброго! – «Голос» положил трубку…
…я всё понял…начинался делёж оставшихся после Тренера собственности и средств…у него не было родственников…родители его погибли в автокатастрофе в 1989-м, тетя, «не дружившая с головой», выбросилась из окна с 9 этажа…а…его двоюродная сестра…талантливая художница…однажды утром просто не проснулась…она умерла от передозировки героина…того самого…афганского героина марки 999, которым Тренер столь успешно торговал…я был его единственной семьёй…я так и не посетил его могилу…даже не знаю, на каком кладбище он похоронен…да это уже и не важно…какой в этом прок…с его смертью закончилась целая эпоха, «школа» биржевой игры и…наркоторговли…
…Милый мой…дорогой, сердечный друг! Прости меня за этот акт мародёрства…я не такой сильный как ты…мне нужно было бежать…бежать из этого тёмного ада…из этой кромешной путяги…из этой алхимической лаборатории, переплавляющей людей в золотые слитки…из этой вонючей тюрьмы, где тонкие, красивые, грациозные одарённые люди занимаются самой грязной работой…занимаются только для того, чтобы не сломаться…чтобы среди всей этой воющей черни сохранить обыкновенное человеческое достоинство…сохранить за собой право называться человеком…бежать…далеко и не оглядываясь…
…Погасив свет, я быстро вышел и запер за собой дверь…потом, крадучись, пробрался к воротам и вышел…я дошёл до трассы… «поймал» замусоленную грязную «шестерку», за рулём которой сидел угрюмый детина с двумя татуированными перстнями на пальцах…он и довёз меня до города…
…Придя домой, я стал лихорадочно обдумывать дальнейшие действия…такую крупную партию сбыть очень трудно…ну не становиться же мне на центральном проспекте города и орать, зазывая:
- Подходи…покупай…героин! Чистый как слеза! Сладкий как женщина! И т.д. и т.п.
Я до одури обштырился «коксом» и отключился…а утром начал обзванивать знакомых дилеров…телефоны большинства из них или не отвечали, или были вне зоны доступа…мне это очень не нравилось…в атмосфере пахло паникой…пахло «изменой»…но я продолжал звонить (Банановый рай стоял у меня перед глазами так близко…рукой подать…), пока не дозвонился до одного паренька по кличке Каша…не знаю, откуда у него такое имечко…в общем, Каша и есть Каша:
- Ало, Каша!
- Молодой человек, Вы ошиблись номером!
- Эт я, Калина, не мельжуйся! – прошептал я, - как твои дела, бродяга?
- А это ты! Здорово! – сказал он весело, - дела…отлично…всё ништяк!
- А, по фене ботаем – воруем, не работаем! – пошутил я традиционно…я вслушивался в его голос, стараясь уловить в нём нотки беспокойства…
- А то…- как будто бы искренне расхохотался он…
- Слушай…только быстро…надо встретиться…у меня есть две тонны гаррика…афган…для твоей фактории…за сто отдам…
- Что за афган?
- Три девять…чистый, мать его, антигриппин…
- Давай через два часа в балке…посмотрим на твой антигриппин…салют…
- Пока…
…«Балкой» назывался участок в одном из районов города, представлявшем скопление грязных рабочих кварталов, которые круто спускались в частный сектор с множеством маленьких перекошенных домишек трущобного типа…по большей части, заброшенных или населённых бывшими зеками, рабочими близлежащих заводов и фабрик и ещё всяческим людом совершенно неопределённого рода занятий…Может, это действительно балка…не знаю, никогда над этим не задумывался…в общем, в балке этой имелся один глухой переулок с заброшенными «хижинами», в котором часто совершались сделки подобного рода (…может, и сейчас совершаются…не знаю…)…мне не нравилось это место…к тому же, Каша никогда не назначал встречи в балке…у него был собственный ночной клуб, на задворках которого он обычно и проворачивал свои дела…и ещё у него был слишком беззаботный голос…слишком беззаботный для человека его профессии…он как будто нарочно старался казаться бодрым и весёлым…тут с самого начала было что-то не то, но другой альтернативы у меня не было…
…У меня всегда было обострённое чувство опасности…может, это и позволило мне прожить дольше большинства моих друзей…я никогда и никому не доверял в полной мере…даже самым близким людям (за исключением Тренера, который фактически был моим alter ego), поэтому я приехал к месту значительно раньше…я сел на остановке троллейбуса и закурил, стараясь быть как можно более неприметным и при этом наблюдать за всем происходящим…дело в том, что нормальный заезд в балку имелся только с одной стороны…с той, где я и расположился…я ждал…через некоторое время показалась машина Каши…«почему он так рано», - подумал я, – «может, они хотят сыграть со мной злую шутку и прикончить меня в том злосчастном переулке»…от этого мне почему-то сделалось жутко весело…минут через десять я увидел проезжающий ментовской «бобик»…он проехал до поворота…и тоже свернул в балку…а это уже было совсем не весело… «это не может быть совпадением», - сказал я себе, взял свой мусорный пакет с двумя килограммами и, тормознув проезжавшую мимо маршрутку, уехал оттуда к чёртовой матери…пока я ехал, пытался проанализировать ситуацию…и определиться с дальнейшими действиями…«наверное, у меня дома уже шмон вовсю» - выводы напрашивались сами собой – «нужно было срочно избавляться от героина…но…Банановый рай…так близко…ещё немного, и я уже буду заливаться «Маргаритой» у купать ноги в океане»…я всё ещё надеялся продать этот проклятый героин…
…Когда мы подъезжали к центру, у меня уже созрел план действий…в таких случаях никогда нельзя скрываться от органов…иначе ты автоматически ставишь себя под подозрение…нужно было где-то припрятать героин…отправиться домой и сдаться в руки родной милиции…мол, «берите меня, я чист перед законом»…кроме того, нужно было где-то засветиться в ближайшее время…желательно в публичном месте, где много свидетелей, чтоб составить себе мало-мальски правдоподобное алиби (презумпцию невиновности пока ещё никто не отменял…)…я подумал…остановил таксиста…и мы поехали на проспект имени крутого мужика, славного революционера товарища Кирова…там в одной из многоэтажек располагался один милый моему сердцу притончик (проспект почему-то изобиловал заведениями подобного рода, начиная от саун, и заканчивая всяческими «домами свиданий»)…я поднялся на четвёртый этаж и позвонил в бронированную дверь…внутри послышалась какая-то возня, и через минуту двери осторожно приотворились…
- Да эт я, Аннушка, отворяй!
- О, гражданин Калина! – ответил неестественно жеманный мужской голос…
…Неизменным смотрителем в этом заведении, представлявшем собой обычную четырёхкомнатную (или трёх-…один чёрт, не помню) квартиру был один штемп, носивший прозвище Аннушка (я думаю, Вы догадываетесь, почему…)…мужчина лет сорока…весь в пирсинге…одетый в кожаную жилетку на голое тело и кожаные же штаны…
- Давненько Вы у нас не бывали… - протянул он ещё жеманнее и, как женщина, слегка притронулся к моему плечу…
- Слышь, я ща у тебя пакет оставлю…припрячь его…а я через некоторое время загляну и заберу…- я отсчитал пару купюр и протянул ему – а это за хлопоты…
…Он взял пакет и, неестественно виляя задом, исчез в дверном проёме одной из комнат…я часто оставлял у него на хранение всякие рискованные игрушки…и он никогда не подводил…и не крысятничал…в этом отношении на него можно было положиться…да в общем-то он был добрый малый…как мамка ходил за своими торчками…которых тут бывало во множестве…помогал им ширяться (да и сам этим грешил)…колол адреналин, если кому становилось плохо…кроме того, он знал всех и вся…и мог достать всё что угодно: от марихуаны до ворованного компьютера…Когда он вернулся, мы пожали руки, и я отвалил…
…После этого я поехал в другой конец города…зашёл там в пиццерию с гордым итальянским названием и заказал себе пиццу и бокал пива. Выпив пива, я устроил грандиозный скандал по поводу подгоревшей пиццы…попросил менеджера…сделал запись в жалобной книге…и гордо удалился…Спектакль удался на славу…в этом заведении меня ещё долго будут помнить…всегда обожал себя в такие моменты…
…Я вернулся домой, но, к своему удивлению, не обнаружил там ни одного милиционера…Я зашёл во двор…присел на старенькую лавочку и закурил…я ждал…ждал их…этих людей в погонах и камуфляже…но они всё не являлись…я выкурил уже почти полпачки сигарет…мне сделалось дурно…я зашёл в дом…прошёл в свою комнату и плюхнулся на кровать…
…Я пролежал в отключке около двух часов…когда проснулся, ментов всё ещё не было…никого…ни души…стояла гробовая тишина…вдруг…из этой звенящей тишины выпрыгнула неожиданная догадка: «А их и не будет! Я им не нужен…им нужен героин…Они, наверное, подумали, что Тренер оставил мне крупную партию или даже целый канал закупки зелья!» Они не придут ко мне с открытым обыском…Нужно было срочно что-то делать с этими злосчастными тремя девятками…Я всё…всё ещё…до последнего надеялся их сбыть…я позвонил знакомому водиле…это был здоровый такой паренёк…бывший борец…хороший, правильный пацан…мы иногда с ним выпивали вместе…он отвёз меня на хазу к товарищу Кирову…мне открыл всё тот же старый добрый Аннушка…
- А, это снова вы? – прописклявил он (он ко всем обращался на «Вы»).
- Я…давай открывай уже…
…Он открыл дверь…я прошёл внутрь…
- Сейчас я ваш пакетик принесу… - сказал он кокетливо и, по своей всегдашней привычке, по-женски похлопал меня по плечу…
- Погоди…я хочу отдохнуть…дашь мне комнату?
- Всегда к Вашим услугам, Витюша? – он снова по-женски притронулся к моему плечу…
- Да ты что, Аннушка, никак соблазнить меня хочешь? – расхохотался я…
- Что вы…что вы…
- Ладно…давай…веди…
…Он провёл меня в одну из неопрятных комнат…прямо на пороге, преграждая путь, валялся какой-то обдвиганный торчок…я пнул его ногой…реакции не последовало…
- Сейчас…я его уберу… - Аннушка, пыхтя, принялся оттаскивать бедного наркошу…
…Я прошёл в комнату и завалился на грязноватую, как будто бы закопченную кровать…
…Я лежал и выдыхал клубы дыма в серый облупленный потолок, изрытый морщинами мелких трещин…я размышлял о том, что мне делать с героином…я размышлял…и…чем больше думал, тем отчётливее понимал, что для меня продать его практически нереально…я не мог продавать его по частям мелким барыгам…в конце концов меня бы замочили дилеры или посадили в тюрьму…а туда мне ой как не хотелось…кроме того, такой способ требовал времени…на это ушло бы не менее полугода…да и не знал я толком розничной сети…не знал точек…их хозяев…я просто не разбирался в этой сфере…всегда старался держаться подальше от непосредственного контакта с «уличными» делами, которые практически гарантированно заканчивались тюремными нарами…единственным для меня шансом было продать всё и сразу…но все крупные покупатели, как назло, залегли на дно…я достал телефон и наугад набрал одного из дилеров (все их телефоны я всегда держал в памяти…никогда ничего не записывал…)…недовольный женский голос в трубке проворчал, что абонент вне зоны доступа…от злости я швырнул телефон о стену и разбил его…потом опомнился: «Ну вот, теперь я ещё и без связи остался…»…всё катилось к чёрту…Банановый рай всё удалялся…отступал…я абсолютно не знал, что мне делать с порошком…хоть сам им ширяйся…но мне никогда не нравился этот приторный блевотный героиновый приход…в какой-то момент до меня совершенно чётко дошло, что это всё…это конец…игрушки закончились…что я никуда уже не уеду…что мне придётся привыкать в жизненным реалиям…придётся искать работу…придётся считать деньги, делая покупки в каком-нибудь зачуханном супермаркете…придётся думать о завтрашнем дне…придётся выслушивать нарекания какого-нибудь жирного пидара-начальника…придётся просыпаться в семь утра…и ещё…ещё тысячи мелких «придётся»…Банановый рай уходил всё дальше…всё дальше и дальше…пока совсем не растаял…как утренняя дымка…от ужаса у меня перехватило дыхание…я никогда не обладал тем особым сортом мужества, которым наделены большинство обычных граждан…я не обладал мужеством выживать…мужеством изо дня в день тянуть свою лямку…я лишён этого качества…может, я просто трус…чёртов трус…может я просто боюсь жизни…тысячи маленьких «придётся» дьявольским смехом хохотали у меня в ушах…видение Бананового рая исчезло…от него осталась только страница в учебнике по географии…
…Я взвыл от ярости…вскочил с кровати…начал крушить всё, что попадалось под руку…перевернул облупленный комод…разбил старую засаленную вазу…я ревел как бешеный бык…
- Что случилось, Витюша? – в дверь просунулась кучерявая светлая голова Аннушки, - Что вы делаете?
…Я повернулся на голос…я смотрел на него безумными, ненавидящими глазами…
- Аннушка – шипел я – выйди и закрой за собой дверь…
- Да что…
- Заткнись, урод! Пошёл вон! Пошёл вон отсюда! – орал я на него…
…он покорно закрыл дверь и тихо удалился…
…Я продолжал буйствовать…сбил себе руки в кровь…но боль…боль…боль не унималась…я упал на грязный пол…я бился об него головой…я рассек себе бровь, и кровь начала заливать глаза…я визжал…рычал и издавал всхлипывающие звуки…я в бешенстве катался по полу…меня трясло, как грёбанного эпилептика…это продолжалось добрых полчаса, пока я наконец не застыл в неподвижности на полу…я лежал, скрючившись в позе эмбриона и зажмурив глаза, и слушал своё сердцебиение…моя война была проиграна…а я так долго к ней готовился…зачем? Зачем я лишил себя детства и юности? Зачем я игнорировал обыкновенные житейские радости? Зачем я накачивал свои мышцы и оттачивал аналитические способности? Зачем? Зачем…с самого раннего детства…тренировки по шесть часов в день…зачем занятия высшей математикой…зачем фехтование…зачем живопись…зачем музыка…зачем литература…зачем языки…зачем синяки и ссадины…зачем наркотики…зачем расширение сознания…зачем путешествия по тёмным уголкам…зачем женщины…зачем вилочки с ножичками…зачем китайские палочки и чайная церемония…зачем самоистязание…зачем?!!! Зачем всё это?!!! Чтобы сейчас похоронить себя заживо?! Чтобы превратиться в биологическую машину, производящую экскременты? Зачем…
…Моя война была проиграна…только меня не убили…я попал в плен, и теперь судьба моя – остаток жизни гнить в трудовых лагерях…Зачем…
…Зачем я продал свой револьвер…мог бы, по крайней мере, умереть как солдат, пустив себе пулю в висок…в этом грязном шалмане…а теперь меня, в числе прочих военнопленных, будут…в кандалах…гнать на пыльные гранитные рудники…
...Я отключился…
…Когда пришёл в себя, я уже лежал на той же грязной кровати…моя левая бровь была заклеена каким-то противным на ощупь пластырем…надо мной склонился Аннушка и, обмакивая грязно-белый платок в алюминиевую миску с разбавленной уксусной эссенцией, то и дело смачивал мой лоб этим вонючим раствором…в глазах темнело и плыло…я обречённо смотрел в сморщенный потолок…я понимал: моя война проиграна…а может, я с самого начала был обречен на поражение…может, это бессмысленно…бессмысленно…воевать с целым миром…может, лучше покориться…смиренно принять свою участь…может, лучше приспособиться… «приспособиться» - расплывчатые буквы блуждали по моему сознанию…внезапно, сердце сжалось от электрического импульса…нет!!! Нет!!! И тысячу раз нет! Не дождётесь, мать Вашу! Никогда! «Не-е-е-е-т!!!» - закричал я и резко поднялся, опрокидывая на Аннушку миску с уксусным раствором…
- Всё-всё…всё кончилось! Лежи…отдыхай, Витюшь, приляг! Ты ещё совсем мальчик…
- Что ты несёшь! Мне не нужна твоя жалость! – Лучше…купи какой-нибудь жратвы, три бутылки смирновки и ещё…приведи мне пару б…дей! Да по красивше!
- Хорошо, сейчас всё сделаю – услужливо пролепетал он.
- И ещё…
- Что?
- Двери закрой! Воняет каким-то дерьмом!
…Аннушка удалился…я закурил…стало легче…
…Где-то минут через сорок вернулся Аннушка…в руках у него был большой белый пакет из супермаркета…из пакета торчали бутылки…с ним было две молодых девушки, в которых угадывались смутные азиатские черты…он показал на них рукой…
- Как Вы и любите – гражданин Калина…
- Ты как всегда очень мил…
…Самое смешное, что обе эти девушки стоили меньше, чем бутылка Smirnoff…
…Он поставил пакет на пол…и стоял, нерешительно переминаясь с ноги на ногу…
- Чего тебе ещё?
- Да…нужно расплатиться…за девочек…и…продукты…и ещё… вы тут…побили…поломали всё…- невнятно лепетал он…
- Неси мой пакет – грубо перебил его я…
…Через минуту он уже стоял передо мной, держа в обеих руках тот самый мусорный пакет…
- Открой…
…Он открыл пакет и стоял, тупо разглядывая его содержимое…
- Только не говори, что ты в него не заглядывал…- сказал я дружественным тоном…
…По лицу Аннушки тенью пробежала лукавая улыбка…
- Забирай…это всё твое…в компенсацию расходов и убытков…
…Глаза Аннушки округлились…казалось, ещё миг, и его кучерявые волосы встанут дыбом…
- Да…как же…
- Бери-бери! Афган…чистый…три девять…попробуй, я подозреваю, что тебе понравится…
- Спасибо! – у него задрожали руки…он быстро закрыл пакет и выбежал из комнаты…
…Я не мог продать ему этот злосчастный героин…что он мог мне предложить…две…три…пять штук…меня это не спасало…пусть лучше отложит их себе…на пенсию…он крутился среди барыг…может, ему удастся потихоньку распродать порошок…может…может…он исполнит мою мечту о Банановом рае…может, хоть одна заблудшая душа…сумеет выбраться из этого мрачного города…
…Полночи я в исступлении пил и трахался…будто стараясь доказать себе, что я ещё не сломлен, не подавлен…что я ещё способен на сопротивление…вторую половину ночи я столь же исступлённо блевал…пока наконец не уснул под утро…
…Когда я проснулся, солнце уже было в зените…я ощутил посапывание возле своего правого уха…одна из девушек…на вид ей было лет девятнадцать…мирно спала, улыбаясь и что-то бормоча во сне…как маленький невинный ребёнок…осторожно, чтобы не разбудить её, я поднялся, вылез из кровати и стал одеваться…
…О, эти цветы, которые, едва успев расцвесть, были растоптаны грубыми сапогами…я любил аромат этих нежных увядших цветов…мои маленькие друзья с искалеченными судьбами, остановившимися глазами и натянутыми как струны нервами…все эти девочки по вызову, барыги, сутенёры, чумазые мальчишки-беспризорники, бомжи, уличные попрошайки, торчки, сборщики металлолома, уличные музыканты и буйные пьяницы…я люблю Вас!…Вы мои братья по крови!
…Я оделся и покинул комнату…в коридоре я столкнулся с Аннушкой…
- Уже уходите?
- Да, пора! Берегите себя, мой друг (первый раз назвал его на Вы)! – я пожал ему руку и крепко обнял его – Прощайте! Больше мы, наверное, с вами не увидимся…
- Прощайте, Витюша! – Аннушка прослезился – Береги вас бог!
- Прощайте и спасибо вам за всё!
…Я быстро вышел из квартиры…спустился вниз…снаружи ласково улыбалось ещё теплое осеннее солнце…я закурил…постепенно раздвигая мои губы в улыбку, переходящую в подводящий живот громкий смех, меня посетила мысль о том, что я променял свой Банановый рай на три бутылки водки и двух шлюх…я долго смеялся…хотелось кататься по полу от смеха…потом, немного успокоившись, я вышел на проспект и, напевая под нос арию из оперы «Князь Игорь» Бородина, побрёл куда глаза глядят, может быть, навстречу новым битвам…кто знает…
Сентябрь 2004 года…последние метастазы «дикого капитализма» с его буйством, авантюрами, ошеломляющими комбинациями, игрой накачанных мышц и отточенных, как бритвы, умов…ему на смену приходил капитализм корпоративный…представлявший собой эдакую современную, более тонкую форму рабовладельческого строя… добро пожаловать, брат…