Мне плохо, милая, - душа бумагой тлеет,
чернеет, крошится, но не летит в трубу,
рычит, как старенький нет-бук - всё злее,
всё обречённее, сама с собой борьбу
затеяв. Но противник не по силам.
Ей сдаться бы да милости просить
у льдинки синей, у листка осины.
То цепенеет холодея, то дрожит,
вибрируя каким-то ультразвуком.
И никому никак не сладить с ней,
не выдать бедолагу на поруки,
не спрятать за футляром светодней.
Мне плохо, милая, - душа на перекрёстке
трех улочек извилистых - в узле,
завязанном на память, - отголоском,
почти не различимым на Земле.
6-7.10.2015