И облака, как души, мимо
По небу Иерусалима.
М.Шехтман
Как умирают от любви?
Один — практически мгновенно,
На месте, тут же, визави,
Другой — по капле, внутривенно...
А иногда конец отложен,
И тянутся пустые годы,
Как сны без снов, в основе схожи —
Историей чужих народов.
Но миг приходит и, отмерен,
Растает срок, как будто не был,
И каждый день, что был потерян,
Вернётся, превратившись в небо.