Когда поэты - мертвецы,
Когда поэты - птицы,
Тогда обрублены концы
И нечему дивиться.
И смысл жизни не понять
Ни мастеру, ни веку.
За что бесцельно умирать
Простому человеку?
И никому не воротить
Ни радости, ни горя.
Зачем без устали творить
Легенды из историй?
Крутить Земля не прекратит
Слезами омываясь.
Судьба не каждого простит,
Над каждым потешаясь.
И никому не осознать
В чем бренности идея.
Но для чего сердца опять
Как реки леденеют?
И почему всего лишь шаг
До ненависти глупой,
И смысл в чем когда как мрак
Вокруг живые трупы?
И пусть не каждый человек
О смысле вопрошает,
Срываясь с шага в дикий бег
Упал и умирает.
Тогда давайте сохраним
Последнего поэта,
Который миру как двоим
Расскажет смысл этот.
Сентябрь, 2015