О любви бы мне петь и тоскливо, и сладко,
Да вот голос подводит - дрожит, как на зло.
Невозможно явить, что на сердце легло-
Получается пошло, надменно и гадко.
Я писала б картины в тонах свежей мяты,
Да все краски смешались, сломался мольберт,
Из-под кисти выходит бессмысленный бред -
Вместо листьев зеленых лишь серые пятна.
Я писала стихи... Ты их жег, не читая.
Но смотрел на огонь, руки грел и курил.
Снег над городом легкий и чистый кружил
Покрывая руины забытого рая.