* * *
На открытом пространстве вселенского слова
много мусора скоплено в виде затора,
где толкутся и бьются из разных сословий —
словно кары, с запросом моторов на Тору;
на блошиные рынки сектантов и проче, —
чаще к выгоде собственной души морочат.
Мировые ж религии предков порядки
в образцовую степень родства претворяют.
Есть трактаты по мощи подстать лишь Деннице,
где готовы, как травники, знаньем делиться,
но такая с них злоба растёт в битом сердце —
что пускай они в зоны особые селятся.
Торят к мукам тропу и рождаются наново,
за чернильницей личной других не обманывают;
выпускают из прядей остатки фантазий,
чтоб, отжавши в ведро, под себя ж автаназить.
Только зрелые души в молитвах не просят,
почему им приходится рыться в отбросах, —
как Сизифы, за тачкою катят настырно,
лишь носки перед сном своим крепко настирывают.
За полярной инстанцией, может, что бродит,
чтоб узнать себя в низшем в задумчивом броде?
В нарушении ль правил живём как придется
и надежду теряем, как зубы из дёсен?
Иль дерзаем с оглядкой, Голядкой и страхом
и себя из плечей своих с пылью вытряхиваем?
Видно, войны, болезни и прочая нечисть
насылаются людям — что стало не счесть их.
Что плодятся, как суки, и сны забывают,
тетиву позвоночника тянут к аварии,
а потом, всполошившись, кудахчут как куры
и углы в своём доме и мебель окуривают.
Словно что недодали — живём мы в режиме:
чтоб процентом ума через край не разжились.
Вот и ходим никчёмные — что же нам делать,
пока нету в руках пистолета и денег?
Лишь системные парни на нервной основе
сетевые потоки умеют освоить,
где по клавишам с буквами бегают пальцы
и совсем друг за друга (почти) не цепляются.
Но куда они? Что они? Словно что штопать...
как по уголь, в озона ли гонятся штольни?
Нота сбилась — сбылась им — задержкой в полвека.
Закрывайте ресницы прохлопанной вехой.