Какой-то парень просто жил на свете,
Не важно, или неизвестно кто.
Шутить любил он по любой примете,
И всем, по-моему, вроде как, смешно.
Он был веселым, жизнерадостным парнишкой.
(По крайней мере, всем казалось так)
Шутил он часто и, порою, даже слишком.
И думал вечно, что он за дурак.
Он многое терял, не меньше находил, казалось
Он боль переживал, и страх, и всю любовь.
И он, отшучиваясь вновь,
Прощался с той любовью на вокзале.
Ему, порой, бывало грустно,
Не так, что всем (ведь жизнь так создана).
А так, что на душе так пусто,
Что вроде, жизнь его была больна.
Но он, шутя и улыбаясь,
Здоровался с любимыми и нет.
Он шел по снегу, спотыкаясь,
И напевал очередной куплет.
Порой, конечно, не было улыбки
И что-то замечалось в нем не то.
Но он устал, он отдыхал, он ведь простой,
Простой, что снова думал об ошибке.
И с полурадостным он взглядом,
Смотрел вокруг, и видел, кто есть-кто,
И как бы не болел, без вариантов
Для них он был простым
Шутом.