Бумагомаратель Козеев
Прожил очень долгую жизнь,
С ехидной искусностью змея
Везде выделял свою слизь.
И так в дни тревог и ненастья
Горел путеводной звездой
Огонь графоманского счастья
В часы, когда бредил п**дой
Бумагомаратель Козеев.
Он не был в плену у идей,
Он не был из рода евреев,
Но всем говорил, что еврей.
Он не был рабом вдохновенья,
А просто писал и писал.
И не был он друг провиденья,
Бумаги и ручки вассал.
Его первобытные ритмы
Тащили вперёд за собой,
Сочились убогие рифмы,
Как будто то был едкий гной.
Любви неподвластен высокой,
Он был вожделенья рабом,
И те его глупые строки
Все были о чём-то гнилом.
"А кто же из нас не Козеев?" -
Загадочно спросите вы.
О том вам сказать не сумею.
Мне тяжко - объелся халвы.
7 октября 2015