Вода застыла в медной чаше,
Немеют пальцы, кисть сжимая.
По воздуху рисую кистью
Слова, что на рассвете тают.
Листы теряют изморози иглы,
Росы прозрачной бисер обретая.
Не слышно птиц. И лишь за облаками
Крик гуся, догоняющего стаю.
Следишь за кистью, голос различая
В прозрачной тишине, теплеющей неспешно.
Но разве стоит верить безусловно
Тому, что лисьей кистью написали?