В благодатном осеннем холоде
солнца катится колобок.
И, скользя в ногах, скачут желуди,
скачут желуди из-под ног.
Море жжёт холодной крылатостью.
И свербит в височной кости:
не вернуть тебе ни шестнадцати,
ни семнадцати,
ни тридцати.
Что же нажито, что накоплено? -
эти, что ли, волны нетёплые,
лес над ними рыжими копнами,
солнца зреющий колобок...
Да надежда, что в этом холоде
стать моей домовиной желудю
долгий срок.