пальцев щелчок. остановка. ты чиркаешь крикет.
пачка промокла и в ней сигарет раздватри.
ночь – это чёрный при чёрный космический слиток.
ночь – это будто лишь пули свистят по степи.
здесь ты родился. и здесь пригодился асфальту.
что тебе нужно в чихающем городе труб?
помнишь, как стёр рукава на уроках об парту?
помнишь в подъездах наелся ты блеска для губ?
стены. четыре стены с ноутбуком.
нити сети с незнакомыми вовсе людьми.
ты бы хотел в Петербурге тусить по барухам.
ты бы в Крыму триповал от вина и любви.
ты б согласился на трейлер в замызганном штате
Луизиана. на должность «кассир» в Херви-Бей.
или играл бы у входа в метро на гитаре
в кедах, небритый, но главное – на Лестер-сквер.
где тебе место, парниша обычный как камень,
что завалялся на свалке обычных камней.
всё бл* в твоей голове пахнет дымом и тайной.
голос красивый. да только звучит из теней
серых деревьев, обветренных сплином осенним,
юных деревьев, обласканных грудью весны.
разницы нет. ты ломаешь свой крикет. везение.
пачка промокшая. там сигарет раздватри.
вот бы спастись. только где это бродит спасение...