Поблекли краски,
Потух задор.
Не надо ласки,
Мне приговор:
Нет-не смертельный,
А внутренний раздор,
Все шепчет:
"Он поддельный",
Тот самый разговор.
Из несканчаемых
уст совести,
Не выйдет
больше повести,
И дело не в поэзии,
А в рифме и амнезии.
При памяти плохой,
Писать мне не в первой.
И в строках как то проще,
Найти в душе покой.