До творца твоего додолбиться по всем статьям,
Написать сотню писем и тысячу раз позвонить -
Не имеет смысла, творец твой такой смутьян,
Что ты, вряд ли, завяжешь меж вами одну хоть нить.
Он не слышит ни криков, ни тихих покорных просьб.
Он не снимет трубку и выбросит твой конверт.
Он распнет тебя рук не расставя врозь .
Он в таких делах ,отнюдь, не плохой эксперт.
Он создаст королев, а тебе за всех них молись ,
Вырывай каждый день по куску, будто сам хотел.
Твой творец очень прост.
Он тебя не совсем любил.
Это ты в дураках, что под пальцем его робел.
Только он каждый раз под предлогом других людей,
Сотни дел , расстоянья, развернутости границ
Опрокинул на спину больную в пол тонны удар плетей
И не выслал ни штуки предвестников мира -птиц.
Пробивай адреса ,пока пальцы не выбьешь в кровь ,
Испиши о любви к нему море листов, чернил.
И во вторник на улице он поджигает торф,
Вдруг ,ты встретишь его и спросишь за что не звонил.
Твой творец отвернется потупив свое лицо -
"Ты же знаешь, не трать на меня своих ценных сил.
Меня сделал творец мой когда- то таким подлецом.
И вчера снова трубку не снял когда я позвонил.
И плодятся творцы- каждый немощен, зол и слеп.
Не берут телефоны и ходят другой тропой.
Каждый знает из них ,что за адски тяжелый хлеб -
Быть несчастным внутри, не дружиться с самим собой.
И не может никто прекратить тот неровный курс,
Вскрыть конверт, телефон снять, раскрыть границ.
И не значит ни капли , что каждый творитель- трус.
С каждым сотня его о любви не живых страниц.
До творца твоего додолбиться по всем статьям,
Не имеет шанса на то, чтобы просто быть.
Отступись от него, он ведь носит один изъян-
Точно так же как ты, он когда-то хотел любить .