Я не хочу писать о листопаде
И о слегка подмерзнувшей траве.
Багровый лист не приравнять к награде,
А сквозняка хватает в голове.
Не интересен шепот листьев мокрых
И легкий, ночью выпавший, снежок.
Желанней только мысли, от которых
Мне вспомнится тот, первый, наш стожок.
Стожок из золотых сухих травинок.
Твоих волос на нем не рассмотреть….
Тогда из нас не было половинок….
Мы жили, будем жить и не стареть.