Всё в мире состоит из мелочей,
Штрихов, штришочков, крохотных деталей.
Каких бы мы высот ни достигали,
Без них мы, лишь, носители вещей.
Без яблони, с которой вместе рос,
Без елки, что отец втащил с мороза,
Без детского наивного вопроса
Про аиста, что в дом тебя принёс.
Нам мелочи сплетают в жизнь года
Своим непостоянным постоянством,
И домом с незатейливым убранством,
Где мы уже бываем иногда.
В котором каждый угол, каждый звук,
Крутой порог, шкаф со скрипучей дверцей
Завязаны незримой нитью с сердцем
И теплотою материнских рук.
Лохматый нестареющий медведь,
Который вровень был с тобою ростом...
Ты перерос его легко и просто,
Не научившись так же не стареть.
Пластинки про кота, и про любовь,
И старенькие школьные тетрадки,
Которые хранила мать украдкой,
Когда-то вдруг востребуются вновь.
Когда-то всё востребуется вдруг
Из мелочей, что нам видны не сразу...
Такого не бывает, чтоб ни разу
Не вспомнился тебе твой старый друг.
Мы строим мир из разных мелочей.
Душа и память – перепутье мира.
Страна, планета, старая квартира
Без них, всего лишь, – скопище вещей.
Март, ХХ век