вышивая Альпы в углу манжеты, зашивая звёзды в глазной зеркалик, я на время складываю пистолеты, тьма на время зубы свои не скалит, ловец снов качается в изголовье, не пуская ближе мои кошмары, я рисую истинами по крови, черепной оркестр вступил с гитары, развивая тему до ре-мажора, так что боль выходит меж пауз такта. опустив в конверты моря и горы, бесконечность внутренних артефактов, я могу ходить, говорить, смеяться в оболочке созданной мной Вселенной. обрамляя рукопись лунным кварцем, украшая грёзами свои стены, я играю в игры творца-провидца, окуная в краски мой мир трёхмерный
и когда ты чертишь на венах птицу
ты меня призываешь в реальность,
верно?