На перепутье пустынных дорог,
Скутавшись дряхлым пальтишком, как кокон,
В осеннюю слизь, не чувствуя ног,
Я выхожу, как всегда, одиноко.
Выбор нелепый стоит предо мной –
Нет указателей на перекрёстке,
А в панораме лишь дождь пеленой,
И ветер холодный встречный и хлёсткий.
Сделавши выбор, иду наугад.
Может, ошибочным он оказался.
Главное, чтобы не вёл он назад, –
От прошлого я давно отказался.
Скользя по дорожной липкой грязи,
Я погружаюсь в свои размышленья:
«Доброе что-то сулит иль грозит
Чем-то опасным моё приключенье?».
Мысли ворочаясь, вяжутся в бред –
Не раздобыть в голове мне ответа.
Кто бы нашёлся и дал мне ответ –
Что я скитаюсь по этой планете?
Кто я в потоке бескрайних веков:
Сын ли возлюбленный, дерзостный раб ли?
Зачем я с землёю в связке оков?
Зачем моя жизнь, как поле из граблей?
Но больше всего волнует вопрос:
Неужто и дальше я одиноко
Буду бродить средь туманов и гроз,
И дряхлым пальтишком кутаться в кокон?