У каждого есть маленький Париж,
Как старый дворик, где скрипят качели --
Качели, что взлетают выше крыш,
Качели -- как картины Боттичелли!..
У каждого есть песня, как мечта,
И есть мечта -- как парусник на рейде...
Всё остальное -- просто суета,
Работа и дела, чтобы не сбрендить.
И лишь немногие, целованные в лоб,
Достойные у Бога, к Богу чуть поближе, --
Душой к духовному стремятся, чтоб
Воспеть в трудах любовь, с мольбою о Париже.
Не зная ничего практически про Рай,
Флоренцию и время Ренессанса,
Они в себе возводят светлый Храм,
Чтоб к Красоте всё чаще возвращаться.
Коснуться пальцы глины сырой лишь,
Три грации с художником толкуют...
И он, увидев маленький Париж,
Готов на всё -- за красоту такую!..