По улице без цели, без преграды,
Гуляет человек.
Прохожие то рады, то не рады,
Таков уж век.
Он мыслит о былом, прошедшем,
И хочет знать.
Его считают сумасшедшим,
Ему плевать.
На доме надпись черным,
"Политик" - вор.
Писавший счел это позорным,
Себе в укор.
Толпа щемится в дверь маршрутки,
Там слышен мат.
Они кряхтят так, словно утки,
Ведут утят.
Смердящий бомж у грязной урны,
Лежит один.
Забытый, родины абсурдной,
Он гражданин.
Ребенок пьян, идет шатаясь,
На вид, семь лет.
Его бранят, но отстраняясь,
Вот их запрет.
Старик вздыхает, смотрит кровью,
На город свой.
Он без ноги, с разбитой бровью,
Он был герой.
По улице без цели, без преграды,
Гуляет человек.
Прохожие то рады, то не рады,
Таков уж век.
Он думает о будущем, пришедшем,
Боится знать.
Его считают сумасшедшим,
Ему плевать.
Парнишка с розой, ждет кого-то,
В мечту влюблен.
Звенит в нем чувственная нота,
Он ей сражен.
Девчонка бегает, смеется,
Совсем мала.
Ей мама с папой улыбнется,
Семья - скала.
Художник пишет на листочке,
Живой портрет.
Она читает рифмой строчки,
Ему в ответ.
Старушка на скамейку сядет,
Грустит часок.
Ей милый муж плечо погладит,
Души цветок.
Заходит солнце, день ложится,
В свою кровать.
А ночь туманная кружится,
Не хочет спать.
По улице без цели, без преграды,
Гуляет человек.
Прохожие то рады, то не рады,
Таков уж век.
Вечный век.