Октябрь.
Март.
Не важно.
Главное, что вечер.
Тебе сегодня нА год больше,
а ты не вечен.
И все двенадцать новых месяцев ты снова
будешь собой,
а значит —
непутёвым:
неважным другом,
неталантливым актёром,
хреновым семьянином,
и не так одетым,
дефектным атомом в строении планеты.
За триста шестьдесят ты не изменишь мира,
Не совершишь открытий.
Свитер, что застиран,
Не поменяешь,
потому что смысла
особо нет,
когда не веришь в числа.
Когда не веришь в завтра,
послезавтра
и в погоду.
Когда оставшиеся пять из года
ты даришь шансу
встретить на одной из Родин
того, кто влюбится
во всякий твой изъян...
...а ты будешь смертельно пьян,
но, с*ка, до слёз свободен!