Жива молитвами, я чьими-то молитвами,
Взываю к выси, право, есть о ком,
Войну веду с собой, с клише избитыми,
Лелею в сердце – боль, да, в горле – ком,
Что ж, мамы - нет… Отъяли грубо, вынули,
Пыль, тлен – земное… Так – тщета, тщета…
Два года с половиной тому минуло,
Да, только, шибче, горше пустота…
Вторгаюсь в плоть того пространства звонного…
А будет ли исцелена душа?
По мне – природа нерва оголённого,
По мне – глубоко, затяжно дышать…
Тошнит меня от собственной слезливости,
Спасает, как-то, нужной думы нить,
Мне пишется в тиши неторопливости,
Я жить хочу, я не желаю гнить…
Бывает, что и выстрел не случается,
Раздумий век взведенного курка…
Смятенья труд, когда натура мается,
Ведёт, бывает, к свету… Мне пока
От перламутра паутинки – плачется,
Глупею, прямо, прямо на глазах…
Июнь в разгаре… Жарит и дурачится…
Здесь зелень пахнет! Как! Ну, просто, - «Ах!»…
Стихи, стихи… - проклятье откровенного,
Иначе - нет резона, нет, вообще…
Есть черновик, нет варианта сменного,
Слова не поместить в зажим клещей,
Люблю чужое Слово, плотны речи я,
Не чту ни капли книжный я fast food,
Наивно верую: «Разумное и вечное»
Дурное, всё же, благом изживут…
Я нахожу себя нередко странною,
Мне органичен вдумчивый расклад,
Ношусь, наседка, как, с душевной раною,
Живу интуитивно, невпопад…
Я не умею жить красиво, статусно,
Вот, у меня к себе – особый счёт…
Проснешься утром… Вроде – день… Остатки сна…
И кофе крепкий – губит и влечет…
А мама там за нас, внемлю я, молится
И радуется: внук принес диплом…
Стоит родная за небес околицей,
На нас взирает… Кожею, нутром,
Те упования, затылком, сутью чувствую…
Отпущена, бессрочно, там - нет числ…
Ищу бедовая мотивы к жизни вкусные
И постигаю хоть какой-то смысл…
Жива её, её, её, молитвами,
Жизнь – пляска, микст, смешение всего,
Несу себя, то - «псиною побитою»,
А то, как будто, вроде – ничего…
Люблю… Любима… Не ропщу… Тоскую я…
Есть то, что ставлю во главу угла,
Цепляет, держит что… Слеза - по скуле в прядь:
«Не сберегла, не сберегла, не сберегла…»