мой октябрь не пахнет дождем с прохладой, мятой грустью листьев и тишиной.
он пропитан насквозь тонкой нитью-гранью, тусклым светом лампы и чужим тобой.
тонкой нитью-гранью между мне не чуждым, между самым дальним и так родным.
между самым близким и самым нужным, между всем ушедшим и всем живым.
мой октябрь не носит темно-алый свитер, и багровый пончо, чтобы цвета глаз.
его образ кричит за себя: "помогите, я - мертвый торшер, я давно угас".
его запах - не вЕтвей лесных прохлада, не морских волн свежесть, не петрикор.
в нем таится сласть красного винограда, синий 'орбит' с мятой и чуть-чуть 'кагор'
его руки полны темно-синею стужей, он пропитан насквозь колким ветром с рек.
он твердит себе мантру: "я вовсе не нужен. я слишком не нужен тебе, мой человек"
мой октябрь жесток, он ко мне беспощаден, его смех накрывает недоброй волной,
жуткий холод и блеф в глубине его взгляда. мой октябрь всегда будет рядом со мной.