Мяч лежал и отдыхал,
ахал, охал и вздыхал.
"Жизнь моя - одни кошмары:
то полеты, то удары.
Не жалеют старика:
целый день мне мнут бока.
И сам черт не разберет:
что я? Мячик? Самолет?
Целый день с утра в дороге,
к вечеру не держат ноги.
В дождь, жару колотят, бьют
и покоя не дают.
Я от этого болею.
Я сдуваюсь, я худею.
А, ведь, пухлый был какой,
а меня рукой, ногой.
По началу я крепился,
всё сносил и не сердился.
Думал кто-нибудь полюбит,
пожалеет, приголубит.
Вот, дождался состраданья -
свет не мил, одни рыданья.
Ни награды, ни пощады.
Пнут ногою в бок и рады.
От такого обращенья
никакого нет спасенья.
Я скрывался, я топился,
головой об стенку бился.
Как лупили, так и лупят,
да с улыбкой, словно шутят.
Ой! Идет детишек кучка,
Значит, снова будет взбучка.
Вот палач заносит ногу,
значит, мне опять в до-ро-гу-у-у!"