Ты мне писем не пишешь, что ж,
Значит, осень напишет вскоре,
У неё что ни строчка – ложь,
У неё что ни слово – горе.
У неё золотой наряд
И серебряные ресницы,
У неё волоокий взгляд
Улетающей в небо птицы.
Ты мне писем не пишешь, что ж,
Ты и раньше писала редко.
На кого я теперь похож –
Мне расскажет печаль-соседка.
У неё вместо слов дождя
Тихий шелест и плач гитары.
У неё оказался я
В тридцать лет безнадёжно старым.
Ты мне писем не пишешь, что ж,
Не до писем теперь, конечно.
Пробегает по сердцу дрожь
Отступающей страсти грешной.
И уже не в былом хмелю,
А спокойнее и печальней
Я пишу, что люблю,
люблю
Золотое твоё молчание.