Октябрит...
Улетели птицы.
Даже ветер шалить устал...
Мне бы чистой воды напиться -
родниковой,
что твой хрусталь!
Чтобы сладко ломило зубы,
да умыться в святой воде...
Не корить -
города и судьбы.
Не грешить -
никогда, нигде.
Больно стало -
не слишком мало...
Нет хрустального родника,
покрывало из трав - завяло:
ни кузнечика,
ни цветка...
Октябрит...
Улетели птицы.
Что печалиться - молодой?
Что же блещут твои ресницы -
нежной,
теплой,
живой водой?