Запах палёного листья,
воздух слишком холодный.
Здесь презирают артистов.
Каждый писатель – бариста.
Я не люблю свой город.
Это мирок, а не мир,
маленький, словно растенье.
Среди культурных могил
что не поэт, то банкир,
пишет стихи сновидений.
Здесь выживают едва ли
пьяные музы юристов.
Нахуй штрихи и детали.
Все, что умеют – скандалить,
все, что умеют – жечь листья.
Здесь проживают годы.
Здесь выживают, что бы
просто ПИСАТЬ и ЛЮБИТЬ.
Я не люблю свой город,
я ненавижу свой город!
…но мне без него не жить.