Угасая во тьме под собственным нравом,
Бежа от разлуки в далёкий рассвет.
Быть может, мертвец прокричит мне: "о, браво!"
Быть может, ненужный я люду поэт.
Возможно, я — гной, средь тел разлажённых,
Несущий по венам безмолвную скорбь.
Возможно, я — пламя в углях раскалённых,
И сердце мне ноет: не тускни, не гробь.
Средь грёз моей тени за зеркалом правды,
В анфас улыбаюсь,
И в профиль тоска.
Но не в силах любовь усмирить мои нравы.
И не сможет надежда, что вечно близка.
Я услышу: "о, браво" из мёртвой долины.
Отвечая: "спасибо".
Умирая бессильно.