На Есенинскую премию

По дороге рыжий месяц вьется,
И ведет в разгулистую даль,
От берез, невест и от оконца,
Где в моих кудрях утонет длань,

Маяком из сини небосвода,
Проглянет упавшая звезда,
И стою один, со всей природой,
Вроде был иль не был никогда.