***
В ночь со вторника на среду
Мёртвый панк орёт в ушах,
В печень долбят барабаны,
Усилки гитар трещат.
Снова топишь идеалы
Ты в алеющем вине,
Заливаешь водкой раны.
Этот бред весь не по мне.
Ты с тоскою понимаешь:
Егор Летов не придёт,
И никто нам из Ramones
Днём вживую не споёт.
Мохом поросли легенды,
Время выжрало сердца.
Это грустно, но никто нас
Не услышит до конца