качаясь от ветра, тонким туманом дышит неясное утро.
на тёмной от влаги земле горят разноцветные пятна.
внезапная осень вывела в мыслях горько-полезные сутры.
нет смысла бежать от себя: всё время приходишь обратно.
как старый японец, что с Окинавы ехать готов на Хоккайдо,
затем лишь, чтоб срок Ханами' продлить с января до июня,
ты тоже не сможешь, изредка вздрогнув, думать – была вот такая-то,
а будешь на память идти, от месяцев до полнолуний
и впитывать трепет каждой минуты, чутко текущей сквозь пальцы,
нарочно расширив пробел в составленной буднями смете.
ты знаешь, как много в этом пространстве точно таких же скитальцев,
не властных над чувством, змеёй бегущим вдоль жизни и смерти...
но если однажды выдержать духом то, что обычно сожгло бы,
стать крепким, как зрелый алмаз, и собственной сути покорным,
то мир повернётся, заново выйдя из бестелесной утробы,
и вне всех возможных времён сплетёт наши кроны и корни...